вопрос по существу

Друзья, подскажите какой-нить журнал, где можно было бы напечататься. Книги у меня пока нет, разве что книга стихов, но за это вряд ли кто возьмется. Журнал, наверно, должен быть авангардистским или русские версии западных.

Если есть личные контакты, это вообще было бы здорово.

высказывания №№

Все-таки аромат фисташек взят прямиком из Райского сада.

мы тут на вы не разговариваем... слишком много брудершафта выпито!

нехуй дяде Котику задавать вопросы 'и как же'... и ни как же!

а давайте поиграем во что-нибудь... в города там или в догонялки

Кот в депрессии. Идет оно всё нахуй!

Надо на входе табличку повесить 'Здесь ругаются матом!', чтобы теток отсеивать, блюдущих чистоту помыслов. Одна гениально выразилась: 'Вы засоряете мою страничку грязными словами'. Дура.

ладно, подожду, пока созреешь... и будешь, как все, с двумя детьми от разных отцов и ненавистью к сексу

Девушка в джипе (начало)

- Вы не скажете, как отсюда проехать в Алтуфьево? – девушка шагнула мне навстречу, когда я только подходил к автобусной остановке. Я не сразу сообразил, что ей ответить. Подумал, что она хочет ехать автобусами или на такси через всю Москву от Юго-Запада до Алтуфьева на север. Наконец, сказал:

- Да тебе лучше на метро доехать. Я тоже к метро еду.

- Нет, я на машине, - сказала она.

- Мне, в принципе, все равно. Могу показать дорогу. У меня есть навигатор в телефоне.

- Садись, - сказала она, и пошла к припаркованному джипу, по внешнему виду весело прожившему свою нелегкую жизнь.

Я пошел следом и только тогда обратил внимание на нее. Высокая, худенькая, стройная. Одна в незнакомом городе на старом джипе, в буквальном смысле этого слова джипе - на капоте большими американскими буквами было написано JEEP, одна из излюбленных марок бандитов в девяностые.Простая девчонка. Девочка с прозрачными глазами на штатовском монстре, построенном примерно в год ее рождения.

( Девушка в джипе )

Стоп-кадр: девушка сосет сок через соломинку, одновременно следя за потоком машин, в который ей надо влиться. Старый пень пьет пиво и закуривает очередную сигарету. Они ничем не связаны. У них нет ничего общего. Нет, и никогда не будет.

Годовщина смерти брата, смерти, сделавшей нас сейчас ровесниками, в летний день, наполненный воспоминаниями. Человек уходит, а ты слышишь его голос, видишь его лицо, походку, ощущаешь его характер. Он тут, он еще рядом, с тобой, где-то поблизости, он ходит около и мыслит в тебе. А потом все развеивается, и остается слово «умер». И ты опять бесчувственен, тебе похуй большинство вещей, на которые дрочат толпы долбоебов, принимая их тупо всерьез. Это второй брат, которого мы похоронили, из трех. Семейное проклятие, судьба, ересь. Жизнь. И смерть.